В начале восьмидесятых прошлого века я была приглашена в литературное общество любителей поэзии «Среда», организованное в Абакане пенсионерами — бывшими учителями словесности школ №№ 16, 30, 10, 5, 20, врачами, инженерами.

Я поехала по указанному адресу в районе центрального рынка. В прихожей меня встретила радушная хозяйка Елизавета Андреевна Герасимова, пригласила пройти в зал к чайному столу, уставленному всевозможным домашним печеньем, брусничными и черёмуховыми пирогами — общим кулинарным творением любителей поэзии.
Елизавета Андреевна представила меня собравшимся, которых в комнате было более десяти человек: Надежда Васильевна Попова, Анастасия Алексеевна Никитина, Надежда Григорьевна Штиглиц, Вера Нефёдовна Мухина, Ревекка Исаевна Ямм, Анна Николаевна Стрельцова, Анастасия Никитична Белецкая, Зоя Андреевна Герасимова... Допоздна засиделась я у этих удивительных женщин, которые умели красиво стареть: с весной и стихами, историями жизни и работы, душевным общением.
И в тот, первый раз, мы говорили не только о поэзии, каждый вспоминал яркие впечатления своего детства. Говорили, что России нужны читающие люди, необходимо приобщить молодое поколение к книге. Зашла речь о творчестве талантливого поэта России Юрии Кузнецова, который не однажды приезжал в Абакан руководителем поэтических семинаров молодых литераторов при Союзе писателей Хакасии.
На одной из последующих встреч «Среды» милые дамы сказали мне, что в их рядах есть свой стихотворец и новеллист — Надежда Всеволодовна Попова. Несколько её новелл я публиковала на литературной странице «Вдохновение» газеты «Абакан». В свою очередь я прочитала нашим знатокам поэзии несколько строк малоизвестного широкой публике поэта Алексея Прасолова, написанные им в 1964 году:
И наивный тает, тает
Жаворо́ночный восторг...
Как он больно прорастает,
Изогнувшийся росток!
В пласт тяжёлый упираясь,
Напрягает остриё —
Жизни яростная завязь,
Воскрешение моё...
Все члены творческого объединения «Среда» ушли уже в мир иной... Последняя — Анастасия Белецкая, в возрасте 89 лет, с которой мне хотелось успеть записать на ТВ встречу, но встреча не состоялась, и не по моей вине. Просто не нашлось эфирного времени для пожилого человека... А ведь Анастасия Никитична могла бы многое рассказать о своих подругах, о вечерах поэзии, которые они проводили в библиотеках города, на квартирах — у каждой по очереди, на природе с внуками, летом на дачах... У Анастасии Белецкой хранились все тетради с записями об этих встречах.
...А начались литературные «Среды» со стихотворения Юлии Друниной:
Полжизни мы теряем из-за спешки,
Спеша, не замечаем мы подчас
Ни лужицы на шляпке сыроежки,
Ни боли в глубине любимых глаз.
И лишь, как говорится, на закате,
Средь суеты, в плену успеха, вдруг
Тебя безжалостно за горло схватит
Холодными ручищами испуг:
Жил на бегу, за призраком в погоне,
В сетях забот и неотложных дел,
А может, главное и проворонил,
А может, главное и проглядел.
Я перелистываю страницы тетрадей этих милых женщин, читаю: «Чем жива была наша душа в эти годы, какие строки пронзили сердца наши, освещали путеводной звездой наш путь в жизни — такой огромной и сложной...» Ответ очевиден. Кстати, в те времена в «Среду» приезжали перенимать опыт из разных уголков России: Набережных Челнов, Иркутска, Новосибирска, сельских мест... Предлагаю вниманию читателей стихотворения на военную тему Надежды Поповой и Юрия Кузнецова.

Лариса КАТАЕВА,
член Союза писателей России
Абакан

Возвращение

Шёл отец, шёл отец невредим
Через минное поле.
Превратился в клубящийся дым —
Ни могилы, ни боли.

Мама, мама, война не вернёт...
Не гляди на дорогу.
Столб клубящейся пыли идёт
Через поле к порогу.

Словно машет из пыли рука,
Светят очи живые.
Шевелятся открытки на дне сундука —
Фронтовые.
Всякий раз, когда мать его ждёт, —
Через поле и пашню
Столб крутящейся пыли бредёт,
Одинокий и страшный.

Отцу

Что на могиле мне твоей сказать?
Что не имел ты права умирать?

Оставил нас одних на целом свете.
Взгляни на мать — она сплошной рубец.
Такая рана — видит даже ветер!
На эту боль нет старости, отец.

На вдовьем ложе, памятью скорбя,
Она детей просила у тебя.

Подобно вспышкам на далёких тучах,
Дарила миру призраков летучих —
Сестёр и братьев, выросших в мозгу...
Кому об этом рассказать смогу?

Юрий Кузнецов
Абакан

Моё поколение

Что же ты, моё поколение?
В чём же было твоё назначение?
Нас так часто бранят, обвиняют, стыдят...
Об ошибках, просчётах, сердясь, говорят...
Почему же молчишь ты, моё поколение?
Расскажи о себе и развей все сомнения.
Где вы, девушки юные, светлые?
Как исполнились думы заветные?
Где вы, юноши ловкие, смелые?
Что построили руки умелые?

Ах, мальчишки, мальчишки, сложили вы головы
И оставили нас незамужними вдовами.
За себя и за вас надо было учиться,
На полях, на заводах, на шахтах трудиться,
Надо было страну из руин поднимать —
И себя не жалеть, и детей нарожать.

Ах, мальчишки, мальчишки, не бы́ли отцами
Сыновей, что рожали мы сами
От седых стариков, от зелёных юнцов, от случайных прохожих,
Сыновей, так на вас непохожих...

Сколь росло их забытых, заброшенных,
А сколько случилось нерожденных —
От надсад, от простуд, с голодухи
Увядали в цвету молодухи...

Ах, мальчишки, мальчишки, не бы́ли мужьями
Тех невест, что вас ждали годами...

Эх ты, женское, бабье моё поколение...

Надежда Попова
Абакан