Из дневника поэта

Его стихи полюбили дамы
И ревновались мужиками.
Но он рождён в эпоху Бама
И словом бил, как костылями!
Его поэзия как скрежет
Вагонов, скачущих на рельсах.
Слова его алмазом режут
По самой сути и по сердцу!
Непредсказуем, словно выстрел,
И над чужой неволей плачет.
Он ветер свежий в поле чистом!
Звук барабана на удачу!
Пусть несуразен в том порыве,
Надрыве и в прыжке над бездной!
Детьми и вы такими были!
Утратив в суете надежду,
Ловите слов его раскаты
Сердца раскрыв, расставив руки!
Поверьте! Он не виноватый!...
Он просто слышит эти звуки!

Утренний пейзаж

... А за окном зима в начале,
морозом город обнимает.
Качели детские из стали
к людской гуманности взывают.
Кресты среди пустой площадки,
Дома на них глядят цинично.
Им одиноко, им несладко,
Их обнажённость неприлична.
Свет грустных фар автомобилей
глазами сонными в тумане.
Запудрил всё свежайший иней —
библейской заменитель манне.
Деревья, как парашютисты,
воткнулись в землю — купол белый.
Тела корявы, нету листьев,
на ветках чудный пух из мела.
И по традиции похмелье
швыряет в путь больных бродяжек.
Предновогоднее веселье
ещё не сорвалось с подтяжек.
Качает маятником двери
сквозняк подъездный — скрипы эхом...
Народ торопится к отъезду,
день вылезает из прорехи.

Игорь Фармазюк
Абакан