По дороге с облаками, червяками и коровой...

№ 58 (24726) от 1 июня
По дороге с облаками, червяками и коровой...
Рисунок: Лариса Баканова, «Хакасия»

День в детстве — целая жизнь. Долгий восход, насыщенный приключениями промежуток до вечера, мягкий и тёплый закат, тёплое одеяло ночи, предвкушение следующего дня как новой жизни.

Ведь проснёшься назавтра — и всё изменится. По-другому будет пахнуть настурция в ящике под окном (это обязательно проверяется каждое утро), совсем новые поплывут облака в небе. Вчера они были похожи на стада слонов и жирафов, а сегодня, гляньте — настоящий дворец. И ещё одно, как поляна.
Вот бы взобраться на облако и бегать по нему босиком. Мягкое такое, видно же! Только ноги нужно помыть! Куда на белое-пребелое облако с такими подошвами.
Вода в бочке по утрам холодная, ну да и ладно. Одну ногу поболтаешь, другую, услышишь мамин окрик, увидишь в окне её грозный взгляд — и уже несёшься от него вперёд, через крыльцо, по ступенькам, перепрыгиваешь — и вперёд, в калитку, не догнать, у-у-у-у-у. Вечером попадёт, наверное, ну это же вечером! А может, и не попадёт, может, гости придут, или мама просто сердиться перестанет.
Или удастся доказать, что её дочь не лыком шита. Вдруг пригласят в кино сниматься, стану известной девочкой, ещё гордиться мной будет.
А что? В книгах и по телевизору показывают иногда, как детей приглашают в кино сниматься. Останавливается машина, какая-нибудь тётенька руками взмахивает, кричит: «Какой типаж, тебя-то мы и искали!» — и всё, звезда взошла на небо.
Но для этого нужно возле дороги ходить, где машины проезжают, — тогда киношники из окна обязательно заметят такого прекрасного ребёнка. А что коленка разбитая, так и вовсе хорошо. Можно пионера-героя играть или партизана даже.
— Нате, фрицы, получите, вот вам, вот! Не сдамся, не выдам, где старшие товарищи!
А самый противный фриц, на крысу похожий, вдруг щурится злобно и говорит: «Тоже мне, герой. Ты ноги свои видела? С такими чистыми пятками только предатели бывают, а не партизаны!» И хихикает противно так.
Ха! Нас, героев, таким не проймёшь. Да и любимая лужа уже по азимуту...
В луже живут бабочки. Ну ладно, их детки, червячки — они почти как бабочки, только без крыльев. Когда червячки вырастают, то становятся красивыми голубыми мотыльками в крапинку. Сидят возле этой лужи в жаркий день на траве, на кочках, болтают обо всём.
Подойдёшь ближе — взлетают лёгким облачком, шелестят крылышками. Да ладно, не бойтесь же, совсем чуть-чуть вас потревожу! Не могу же с чистыми ногами в кино сниматься, пионера-героя играть. Расступитесь, червячки, встречайте партизана — брызги вокруг, бабочки в обморок попадали, сандальки по луже плывут. Вода тё-ё-ёплая, грязь под пятками мягкая, как облако. Да и вот же оно, облако! Муть опустилась, лужа стала будто зеркалом, небо в ней отражается. Сбылась мечта по облаку побегать. Вот оно как, оказывается, бывает.
Здорово, тепло, мягко, и бабочки вокруг голубыми лепестками кружат…
Ой, а это что? Кто смотрит из лужи недобрыми глазами. Мамочка! Это не из лужи вовсе — это рядом совсем! Корова Бешеная. Раньше её Мартой звали, но за скверный характер переименовали. Злая. И детей не любит. Тем более когда дети её исподтишка дразнят. Не знаю про других, но я-то уж точно отметилась среди врагов.
Её и в стадо не берут. Пастух боится. Да и хозяин, сосед наш через дорогу, тоже свою Бешеную побаивается. Держат потому, что молока много даёт. Пасётся одна, люди стороной обходят.
В животе становится прохладно и очень легко: Бешеная рогами много больших собак порешила, жалуются на неё. А тут девочка-партизан-герой гораздо меньше собаки.
Взгляд у коровы беспощадный — пострашнее, чем у выдуманных фрицев. И такая тишина вдруг звенящая, даже время остановилось внутри неё.
Понимаю: победит тот, кто двинется первым. И значит, выхода нет!
Прыгаю вверх и вбок и, ступив на твёрдую землю, моментально набирю скорость. «Убежать, убежать, убежать!» — стучит в застывшей от страха маленькой душе, и ноги несут меня над дорогой.
Страшно! Чувствую, как сзади подрагивает земля, слышу, как дышит мне в спину Бешеная. Упустившая меня в первом рывке, она тоже набирает скорость. Уверена, что маленький грязный лягушонок не уйдёт от расплаты, ещё чуть-чуть, ещё чуть-чуть…
Не вижу, что происходит вокруг, только бегу. Спасительная дорога ложится под босые и грязные партизанские ноги гладким ковром, будто понимает, что человеческому детёнышу нельзя спотыкаться, весома каждая секунда.
И лечу, лечу, лечу к облакам и оттуда, сверху, вижу, как несутся наперерез Бешеной мужики с вилами, как рядом с ними, перегоняя даже, простоволосая, в домашнем халате, бежит мама со страшным белым лицом, и думаю: «Всё. Конец. Теперь точно убьют!..»
А на облаке и правда хорошо. Тепло. Мягко. Только говорит кто-то. А-а, это папа. Он что, тоже на облаке? Или где? И я где? И почему котлетами пахнет? Ох, как есть хочется! Котлеточку бы с пюрешкой. И чая. С сахаром.
Пытаюсь поднять голову и вижу всех сразу: папу, маму, сестру Наташу. И глаза у всех такие добрые, только у мамы ещё и заплаканные. Папа хватает меня на руки вдруг и крепко прижимает к себе. Ничего не понимаю, потому что мама в сердцах добавляет: «Ремня бы ей».
А потом мы идём обедать, и впереди ещё целая половина дня и новые приключения.
...Бешеную в нашей деревне больше никто не видел. Её как корова языком слизнула...

Елена АБУМОВА



Просмотров: 140